Le vent chargé du vacarme
Reprend ses armes.
Il se réarme
Pour faire tomber les armes.
La pluie commence son manège
En averse ou en neige...
Elle nous offre un florilège
De ce qui tuera nos privilèges.
Le soleil, tout feu tout flamme
A son tour, nous condamne.
Il se fait plus assassin qu'une lame
Pour supprimer ce qu'on réclame.
Nos yeux se lèvent au ciel
Tandis que s'abattent nos ailes.
La fin fait sa belle
Lorsque la nature se fait aussi criminelle ! 
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